El miércoles 28 del mes de agosto tuvo lugar un encuentro de poetas, en la tarde-noche calificado por una de las participantes, Cris Amoedo como Noite de bruxas, adecuadas palabras por el ambiente que se originó entre nosotras, con nuestras palabras y con la música del piano.

Fuimos ocho las que compartimos lectura de poemas sin embargo aquí sólo publicaré cinco intervenciones de las habidas, como muestra de ese día.

Nuestro previo conocimiento surgió a lo largo de viernes de invierno, en donde compartimos tiempo y palabras participando en los recitales de Poesía y microrrelato, organizados mensualmente por María Villar, en nuestra ciudad, Vigo.

Poetas y poemas recitados :

CRIS AMOEDO

SOS

Tres pulsos curtos,

pausa

Tres pulsos longos

pausa

E novamente tres

pulsos curtos.

Salvade o noso barco!

Non souben nunca

interpretar

correctamente

as mensaxes de

socorro.

Se cadra é ese o

motivo

polo que improvisamos

esta vida evitándonos:

Eu agochada nos

silencios do día

Ti, resucitando tódolos

teus na noite.

Espida eu, sen ocultar

xamáis as vísceras,

Oculto ti na convención

dun traxe de marca.

Eu, de area e ti, de

asfalto.

Socorro!

Salvádenos ou

morreremos!

Desoímonos nas

mensaxes de socorro,

Como se cada un

aniñase ermo e xordo

no extremo oposto

da cidade

Como se vivísemos na

outra cara do mundo

Sen sabérmonos

náufragos

Como se realmente

nada medrase arredor

e todo fose deserto e

silencio.

entre o teu ceo e o meu

inferno.

Salven as nosas almas

Tres pulsos curtos,

pausa

Tres pulsos longos,

pausa

E,novamente, tres

pulsos curtos.

Non souben quererme,

nin querelos a eles.

Abandonei a lareira

quente dos antergos

e nela o refuxio das

palabras coas que

nacín:

veigha, lousa, sapatilla,

aseite, escorreghar…

Saín do acubillo entre

as sombras das canas

de millo

correndo sen meta cara

o frío das linguas que

non lamben.

Cavei un foxo e enterrei

as mazás doces ao pé

do limoeiro.

Axeonllei a pena nas

escaleiras que suben

ata o faiado

onde elas fecharon as

respostas para todas

as preguntas

que ninguén ten que

facer (e moito menos ti

e máis eu):

o porqué do loito e da

loita, por que os avós

nunca se beixan

o amor de mamá pola

terra e o de papá polos

paxaros…

Gardamos a dor en

caixiñas de mistos e a

memoria

en maletas vellas que

foron e viñeron polo

mundo

e repousan sobre os

armarios cambados e

poeirentos.

Pero a verdadeira

memoria non é táctil nin

se amorea

Son recendos e sons

que teñen o tacto do

inverno

e a melodía da voz

paciente da avoa

cantando no lavadoiro

mentres saca a terra

das unllas cravándoas

no acedume dos limóns

Ou o recendo neboento

dos cigarros que o avó

fumaba

coa lentitude do que

busca que non se

apague con eles a vida.

Non souben quererme,

nin esquecelos a eles

e comprobei que o

recendo dos amorodos

ao sol

non se envasa nas

cestas de plástico dos

mercados,

que as enrugas da pel

trouxéronnos fendas na

memoria

incapaces de acalar as

badaladas que marcan

cada día

o compás que nos vai

lambendo

irremediablemente a

vida.

Perdemos os alcumes

na incomunicación da

cidade

Nacemos sen berce e

deambulamos sen

orixe.

C.E.A.R

MONTSE COPA

–ALMA PERDIDA

Se deja llevar

Se deja llevar…
Se deja llevar por esa marea de olas en continua desazón,
Que salpicando entre nieblas la conduce a la deriva, de los sueños contenidos, ahogados.
Fatídicas horas en alza, de inquietas revelaciones, que no son deseadas , en la mente buscando rincones.
Espíritu frágil no querido, no amado ni deseado.Que se estanca muy dentro susurrando, susurrando…., ahogando los sentidos, grita fuerte. Grita fuerte.
Hay notas en la garganta que pugnaran por salir, hay sueños escondidos que lucharan por nacer, hay tanto…tanto…Que la vida reclama, que exige, que las fuerzas escondidas, esas que no se ven, esas que salen sin querer, en un mínimo instante la vida hacen ver esa realidad realidad tan clara.
Tan clara como la mar.

-STELLA MARIS GONZÁLEZ BALBUENA

Mar rojo

Mar rojo de mis entrañas

apenas te recordaba

surges ahora irreconocible

tumultuoso

con transparencias de fresca acuarela

Inesperado

con rabia con saña con furia desconocida

-violenta energía

Sacudes mi lecho ferozmente

cuando tropiezas contra los peñascos

contra cualquier obstáculo

Arrasas y arrastras por donde pasas

en forma de gravosos coágulos

-naturalezas muertas-

Pones en marcha mi maquinaria

desencadenas sin cesar un fluido imparable

haciendo trabajar mis órganos a destajo

en una contrarreloj innecesaria

Receptora yo de ese fluido

intento en vano taponar la desembocadura

En pocos instantes explota con fuerza imparable

y rebosa de mis orillas hiriendo mis canales

Mar rojo de mis entrañas

impetuoso tumultuoso inesperado

Fluido de lavas tibias de extinto volcán

Eres mi canto de cisne desesperado

Pálpito Súbito, 2014

Azul / Gris

Azul

Azul invasor
luminoso
prepotente
extático y externo
visible ante ti mismo
ante los ojos
de los otros

Narciso implacable
ardes interminable
produces vida
mas resecas
y ciegas

Creas incluso
oasis estéticos
no bellos
por su entorno
sumamente árido

Azul monocorde
de tintes
más o menos intensos
solo puedes ser azul

Gris

Gris de infinidad de
matices
cambiante
acariciante
de tonalidades imprevistas
acordes con la meteorología

Gris íntimo
entrañable
acuarela regalada
de manos de la naturaleza
delicado
suave
interior

Te expandes
variable
en abanico sin fin
de tonalidades
cuyos nombres innúmeros
desconoce nuestra lengua

Alma Acróbata, 2018

ALICIA SAVAXE

Poscensura

Palabras disonantes salieron de su boca
Quinientos cuchillos se clavaron
En el pecho, latidos sonaron a reproche

Análisis certero de una realidad invertida
Exabrupto torticero
Broma bastarda de su propio reflejo
Alegoría, risas de lo figurado y complejo
Se convierten en pico y pala de un sumidero

La fama prende llama cuando tiene cerca el fuego
Calor que no perdona ni entiende de escalenos
Hordas mendigantes de justicia selectiva
Convencidos estudiantes de abogacía autoimpartida.
Sociedad de la vigilancia que impone autocensura
Con argumentos pasionales que a la razón atacan
Donde titulares compartidos a la noticia callan.
No siguen el rastro de la lectura finiquitada
Febriles seguidores de bulimia mediática
Detectives de lo ajeno informes del ente expresan
Monstruosidad adjudicada en disonancia cognitiva
Holocausto inextinto en las redes se recrea
Ardiendo en las hogueras a golpe de hastag

Enemigo a batir que su sarcasmo callan
No encuentra consuelo ajeno porque lo ajeno mata
Mutismo selectivo del ser farandulero
Sobrevivir es fácil si te cortas el dedo

Palabras altisonantes salieron de sus bocas
Trescientos mil cuchillos se clavaron
En su pecho, latidos sonaron a noticia roja.

Catástrofe

Só temo que a frialdade atope cabida perpétua
No mar de chuvias pasadas
E repita a catástrofe ata se converter en ninguén.

Mudará a visión de nós mesmos
Nesta viraxe atormentada
Có recorrer dos soños perdidos
Na espesura da noite.

Entón, non quedará un recordo manchado
No que escribir coa tinta esparexida
Nin quedará un papel mollado
Onde a bágoa deixe o seu resplandor incurable.

Todo convertirase en cinsa
Contaxiando ó corpo apodrecido dun calor incurable.

Sabor a hiel

Quimérica inocencia de mirada resabiada
Atormentada madrugada que revela obviedades

Si te miras al espejo, verás la luna llena
Aúllan los canes viejos al pasar por tu cama.

Quizás nunca lo supo, tal vez lo sospechaba
Las luciérnagas nocturnas
No son dueñas del desvelo

Varaderos de autovías donde todo sabe a hierro
Figuras de terciopelo que se desvanecen al alba

Se derrumba la nostalgia en momentos consentidos
Abre la puerta, entonces, a la tristeza almidonada.

Atormentada madrugada que revela obviedades
Ya nadie te espera vivo
Cuando huele a hiel tu casa.

LOLA VILLAR

GRIETA QUE ME NOMBRA

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Mis deseos poéticos en esta estación que empieza a decaer:

Que la poesía transforme la realidad en emoción lírica.

Que las palabras traspasen el alma del oyente, del lector.

Que la poesía nos aleje de paisajes acromáticos

a fin de emprender un sutil vuelo más allá de las nubes.

Stella Maris, 28 de agosto de 2019